Abstracciones 2

siéntese en la silla y permanezca sentado hasta que la muerte los separe

2007-12-22T13:39:00.000+01:00

Pase mi vida amando a una mujer que amaba a otro que no la amaba a ella, sino a otra de la que nunca supo si le correspondia...

MACBA - Diciembre de 2007

Coixet - A los que aman

Haiku

2007-09-06T00:26:00.000+02:00

kagerô ya

me ni tsukimatou

warai gao

en las tinieblas

lo que ronda mis ojos

es su sonrisa

Kobayashi Issa et Pierrot le fou

Siunanochedeinviernounviajero

2007-08-13T10:48:00.000+02:00

- Y todos los miércoles la damisela perfumada me da un billete de cien coronas para que la deje sola con el detenido. Y el jueves las cien coronas se han ido ya en cerveza. Y cuando ha terminado la hora de la visita la damisela sale con el tufo de la prisión en su traje elegante; y el detenido vuelve a la celda con el perfume de la damisela en sus ropas de presidiario. Y yo me quedo con el olor a cerveza. La vida no es más que un intercambio de olores.

- La vida y también la muerte, puedes jurarlo - terció otro borracho, cuya profesión era, como me enteré enseguida, sepulturero. - Yo con el olor a cerveza trato de quitarme de encima el olor a muerto. Y sólo el olor a muerto te quitará de encima el olor a cerveza, como a todos los bebedores a quienes toca cavarles la fosa.

He tomado este diálogo como una advertencia a estar en guardia: el mundo se va deshaciendo e intenta arrastrarme en su disolución.

Domingos

2007-07-05T01:12:00.000+02:00

Ocurre después de la comida. Tras el tortel, el café, el carajillo. Al mismo tiempo que una brutal somnolencia hace su aparición, cuando las conversaciones llegan a un callejón sin salida y se apagan hasta los rumores de la casa de al lado, esa donde siempre hay un bebé que nunca acaba de crecer. Llega de pronto, como una niebla espesa, más espesa que el humo del tabaco y los puros, y se aposenta encima de la mesa del comedor, en la que ya no caben más migas ni restos de comida, como un batracio satisfecho a partir de las cinco de la tarde, justo cuando uno está pensando en tomar otro café. Es la tristeza del domingo por la tarde, ese estado entre la melancolía y la pura pena que ataca a todo bicho viviente entre los tres y los noventa y tres años. Ese estado que, en los países nórdicos, contabiliza más intentos de suicidio que ningún otro momento de la semana. Ese estado que condujo a Proust a meterse en la cama y a no querer salir por más magdalenas y té que Celeste le trajera. Esa extraña congoja que empuja a mucha gente a invertir los patrones del tiempo y a intentar con desesperación prorrogar el sábado hasta el martes y a poblar los after que abren el domingo a mediodía. Esa mezcla de vagos recuerdos de infancia llenos de relamidas voces de locutores deportivos y horribles sintonías que llenaban el patio de vecinos y cuadernos escolares con deberes a medio hacer y la sensación de empezar todo de nuevo y el miedo a que nuestros amigos del viernes hubieran formado toras alianzas durante y el fin de semana y ya no nos "ajuntaran" el lunes, y el miedo, también, a que la señorita hubiera olvidado nuestros nombres.

Domingos por la tarde en ciudades desconocidas, en hoteles con moquetas imposibles y habitaciones con baños de color marrón que te empujan a pasear por bulevares vacíos con tiendas cerradas y gente que bebe sola en cafés a punto de cerrar.

Domingos por la tarde en agosto donde la ebriedad de sentir la ciudad para uno solo es reemplazada por el vértigo de tener la ciudad para uno solo.

Domingos de adolescencia a la salida de la Filmoteca, después de ver una película de Bergman (que en sus memorias hace varias referencias a la tristeza suprema del domingo por la tarde) que nos zarandea hasta la médula y que nos empujaba a partes iguales hacia el deseo de hacer cine y hacia el cementerio...

CCCB, Hammershoi e I.Coixet.

Barcelona, un domingo cualquiera

À bout de souffle

2007-03-02T21:17:00.000+01:00

Patricia: ¿Por que has venido aquí?

Michel: Porque tenia ganas de acostarme otra vez contigo.

Patricia: Esa no es una razón, me parece.

Michel: Eso quiere decir que amo.

Patricia: Yo aún no sé si te amo.

Michel: ¿Cuando lo sabrás?

Patricia: Pronto.

Michel: ¿Qué quiere decir pronto?...¿Dentro de un mes, dentro de un año?

Patricia: Pronto quiere decir pronto.

Michel: Las mujeres nunca hacen en ocho segundos lo que están dispuestas a hacer en ocho días. Que más da ocho segundos u ochos días...¿Por que no ocho siglos?

Patricia: No, ocho días está bien.

Michel: Siempre los términos medios. Eso me acaba con la moral...¿Por que no quieres volver a acostarte conmigo?

Patricia: Hay algo en tí que me gusta pero no sé lo qué. Querría que fuésemos Romeo y Julieta.

Michel: ¡Esas son ideas de niña!

Patricia: Ayer tarde decías, en el coche, que no podías vivir sin mí. Romeo no podía vivir sin Julieta, pero tu sí.

Michel: No, no puedo vivir sin ti.

Jean-Luc Godard y Centre de Cultura Contemporània de Barcelona

Revolution

2007-02-13T13:34:00.000+01:00

Extirpación del comunismo, implantación del consumismo: la operación ha sido un éxito,

pero el paciente se está muriendo

Barbara Kruger, Eduardo Galeano y Spencer Tunick

La metamorfosis

2007-01-19T20:33:00.001+01:00

" Cuando Gregorio Samsa despertó aquella mañana, luego de un sueño agitado, se encontró en su cama convertido en un insecto monstruoso. Estaba echado sobre el quitinoso caparazón de su espalda, y al levantar un poco la cabeza, vio la figura convexa de su vientre oscuro, surcado por curvadas durezas, cuya prominencia apenas si podía aguantar la colcha, visiblemente a punto de escurrirse hasta el suelo. Innumerables patas, lamentablemente escuálidas en comparación con el grosor ordinario de sus piernas, ofrecían a sus ojos el espectáculo de una agitación sin consistencia."

Librería Shakespeare & Co, París

Franz Kafka

viajes con Heródoto

2007-01-12T20:39:00.000+01:00

"Al fin y al cabo, el viaje no empieza cuando nos ponemos en ruta, ni acaba cuando alcanzamos el destino. En realidad empieza mucho antes y prácticamente no se acaba nunca porque la cinta de la memoria no deja de girar en nuestro interior por más tiempo que lleve nuestro cuerpo sin moverse de sitio. A fin de cuentas, lo que podríamos llamar contagio de viaje existe, y es, en el fondo, una enfermedad incurable."

.

Ryszard Kapuscinski
y planes de futuro

Rockin`aroundtheChristmasTree

2006-12-22T15:02:00.000+01:00

If (no)thing here is symmetrical,

why should I expect to be?

M.Duchamp

Feliz Navidad · Bon Nadal · Zorionak

Merry Christmas · Joyeux Noël · Frohe Weihnachten · Buon Natale

tubebíaslaespumadelosdías

2006-12-16T15:04:00.000+01:00

En la vida, lo esencial es hacer juicios a priori sobre todas las cosas. Es evidente, en efecto, que las masas se equivocan, y los individuos siempre tienen razón. Pero hay que guardarse de deducir de ello reglas de conducta: éstas no tienen por qué necesitar ser formuladas para que uno las siga. Existen sólo dos cosas: son el amor, en todas sus manifestaciones, con chicas guapas, y la música de Nueva Orleans o la de Duke Ellington. El resto debería desaparecer, porque el resto es feo, y las pocas páginas de demostración que siguen extraen toda su fuerza del hecho de que la historia es completamente verdadera, porque me la he inventado de cabo a rabo. Su realización material propiamente dicha consiste, esencialmente, en una proyección de la realidad, dentro de una atmósfera oblicua y recalentada, sobre un plano de referencia irregularmente ondulado y sometido a distorsiones. Como se puede ver, es un procedimiento honesto, si es que los hay.

"Flor" de Alfredo Omaña

Prólogo de La espuma de los días, Boris Vian

Título; verso de la canción "El rock de la decepción" de Javier Delgado, dedicada al que aquí escribe

G.Pompidou

2006-12-03T01:42:00.000+01:00

dans quelques heures:

la Sorbonne,

le 11ème,

le Boulevard Saint Michel,

le cimetière Pierre Lachaise...

PARIS

.

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(enunosdíasnosvemosporaquí)

would (you)?

2006-11-24T13:09:00.000+01:00

Trirt el qui mai no ha perdut per amor una casa

.
Joan Margarit
.

Sobre las diez te llamo

para decir que tengo diez llamadas,

otra reunión, seis cartas, una mañana espesa,

varias citas y nostalgia de ti.
[...]

Nada sabe de amor

quien no ha perdido por amor una casa,

una hija tal vez

y más de medio sueldo,

empeñado en el arte de ser feliz y justo,

al otro lado de tu voz,

al sur de las fronteras telefónicas.

.
Luis García Montero

And I hate the phone, but I wish (you) call

Capítulo 7

2006-11-14T21:28:00.000+01:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Cinema Paradiso

Rayuela y Cinema Paradiso
Cortázar y Tornatore

2006-11-08T13:12:00.000+01:00

Last time I saw you, you were on stage

Your hair was wild, your eyes were red

You were in a rage

You were swinging your guitar around.

Cause they wanted to hear that sound

That you didn’t want to play.

I don’t blame you.

I don’t blame you..

Been around the world, in many situations

Been inside many heads in different positions

But you never wanted them that way.

What a cruel price you thought that you had to pay.

And that for all that shit on stage..

But it never made sense to them anyway,

Could you imagine when they turned their backs

They were only scratching their heads.

Cause you simply deserve the best.

And I don’t blame you.

They said you were the best,

But then they were only kids

Then you would recall the deadly houses you grew up in

Just because they knew your name,

Doesn’t mean they know from where you came

What a sad trick you thought that you had to play.

But I don’t blame you.

They never owned it

And you never owed it

to them anyway.

I don’t blame you.
Cat Power - I Don`T Blame You (Live Jools Holland)

Aunaparisinaenferma,queingresó(grave)enlaSorbona:Gracias

2006-11-02T14:24:00.000+01:00

I was with her

when

she asked me

if I had the same moon

where I was from,

I said yes

and she said

how romantic

París era una fiesta

2006-10-26T20:21:00.000+02:00

En aquellos días no había dinero para comprar libros. Yo los tomaba prestados de Shakespeare and Company, que era la biblioteca circulante y librería de Sylvia Beach, en el 12 de la rue de l`Odéon. En una calle que el viento frío barría, era un lugar caldeado y alegre, con una gran estufa en invierno, mesas y estantes de libros, libros nuevos en los escaparates, y en las paredes fotos de escritores tanto muertos como vivos.

(37 de la Rue Bucherie, la propietaria actual es S.Whitman, abre a diario de mediodía a medianoche, conserva parte del sabor de aquellos años -tuvo mejor suerte que la londinense Marks&Co, una triste placa escondida la recuerda en el 84 de Charing Cross Road)

Aquello fue el final de la primera parte de París. París no volvería nunca a ser igual, aunque seguía siendo París, y uno cambiaba a medida que cambiaba la ciudad. Nunca volvimos al Vorarlberg, ni tampoco volvieron los ricos.
París no se acababa nunca, y el recuerdo de cada persona que ha vivido allí es distinto del recuerdo de cualquier otra. Siempre hemos vuelto, estuviéramos donde estuviéramos, y sin importarnos lo trabajoso o lo fácil que fuera llegar allí. París siempre valía la pena, y uno recibía siempre algo a trueque de lo que allí dejaba. Yo he hablado de París según era en los primeros tiempos, cuando éramos muy pobres y muy felices.

Ernest Hemingway

2006-10-21T14:53:00.000+02:00

¿De qué se nutre la nostalgia?

Uno evoca dulzuras cielos atormentados

tormentas celestiales escándalos sin ruido

paciencias estiradas árboles en el viento

oprobios prescindibles bellezas del mercado

cánticos y alborotos lloviznas como pena

escopetas de sueño perdones bien ganados

pero con esos mínimos

no se arma la nostalgia

son meros simulacros

la válida

la única nostalgia

es de tu piel

.
M.Benedetti

perquè en unes setmanes estarem en Belleville, en la ciutat de la llum, per a després tornar a casa; Neal St., Stamford Brook, i aquesta sala que ens va fer M.Rothko, per als dies de pluja

Me alquilo para soñar

2006-10-14T14:21:00.000+02:00

Apenas me la habían presentado cuando incurrí en la impertinencia feliz de preguntarle cómo había hecho para implantarse de tal modo en aquel mundo tan distante y distinto de sus riscos de vientos del Quindío, y ella me contestó con un golpe:

-Me alquilo para soñar

[...]

Neruda se durmió al instante, y despertó diez minutos después, como los niños, cuando menos pensábamos. Apareció en la sala restaurado y con el monograma de la almohada impreso en la mejilla.

-Soñé con esa mujer que sueña -dijo.

Matilde quiso que le contara el sueño.

-Soñé que ella estaba soñando conmigo -dijo él.

-Eso es de Borges -le dije.

Él me miró desencantado.

-¿Ya está escrito?

-Si no está escrito lo va a escribir alguna vez -le dije-, será uno de sus laberintos.

Tan pronto como subió a bordo, a las seis de la tarde, Neruda se despidió de nosotros, se sentó en una mesa apartada, y empezó a escribir versos fluidos con la pluma de tinta verde con que dibujaba flores y peces y pájaros en las dedicatorias de sus libros. A la primera advertencia del buque buscamos a Frau Frida, y al fin la encontramos en la cubierta de turistas cuando ya nos íbamos sin despedirnos. También ella acababa de despertar de la siesta.

-Soñé con el poeta -nos dijo

Asombrado, le pedí que nos contara el sueño.

-Soñé que él estaba soñando conmigo -dijo, y mi cara de asombro la confundió-. ¿Qué quieres? A veces, entre tantos sueños, se nos cuela uno que no tiene nada que ver con la vida real.

No volví a verla ni a preguntarme por ella hasta que supe lo del anillo en forma de culebra de la mujer que murió en el naufragio del Hotel Riviera. Así que no resistí la tentación de hacerle preguntas al embajador portugués cuando coincidimos, meses después, en una recepción diplomática. El embajador me habló de ella con un gran entusiasmo y una enorme admiración. -No se imagina lo extraordinaria que era-, me dijo. -Usted no habría resistido la tentación de escribir un cuento sobre ella-. Y prosiguió en el mismo tono, con detalles sorprendentes, pero sin una pista que me permitiera una conclusión final.

-En concreto -le precisé por fin-: ¿qué hacía?

-Nada -me dijo él, con cierto desencanto-.

Soñaba

G.G.Márquez

Double Silence

2006-10-07T16:32:00.000+02:00

She
knew
that
I
knew
that
she
knew

I
knew
that
she
knew
that
I
knew

Neither
of
us
said
a
word

ThankstoMariana,whoshowedmethisbook (thoughitisnotanHiperion´s)

2006-09-30T15:26:00.000+02:00

Ilusiones que encadenan deseos que encadenan noches en vela que desencadena en...
.
porque las malas decisiones pueden basarse en ilusiones que en su momento tomamos por realidades
.

"I love the sound of you walking away..."

Volvemos a París

2006-09-27T23:41:00.000+02:00

Era de las que rompen los puentes con solo cruzarlos, o se acuerdan llorando a gritos de haber visto en una vitrina el décimo de lotería que acaba de ganar cinco millones. Por mi parte ya me había acostumbrado a que me pasaran cosas modestamente excepcionales, y no encontraba demasiado horrible que al entrar en un cuarto a oscuras pare recoger un álbum de discos, sintiera bullir en la palma de la mano el cuerpo vivo de un ciempiés gigante que había elegido dormir en el lomo del álbum. Eso, y encontrar grandes pelusas grises o verdes dentro de un paquete de cigarrillos, u oír el silbato de una locomotora exactamente en el momento y el tono necesarios pare incorporarse ex oficio a un pasaje de una sinfonía de Ludwig van, o entrar a una pissottiere de la rue de Medicis y ver a un hombre que orinaba aplicadamente hasta el momento en que, apartándose de su comportamiento, giraba hacia mí y me mostraba, sosteniéndolo en la palma de la mano como un objeto litúrgico y precioso, un miembro de dimensiones y colores increíbles, y en el mismo instante darme cuenta de que ese hombre era exactamente igual a otro (aunque no era el otro) que veinticuatro horas antes, en la Salle de Geographic, había disertado sobre tótems y tabúes, y había mostrado al publico, sosteniéndolos preciosamente en la palma de la mano, bastoncillos de marfil, plumas de pájaro lira, monedas rituales, fósiles mágicos, estrellas de mar, pescados secos, fotografías de concubinas reales, ofrendas de cazadores, enormes escarabajos embalsamados que hacían temblar de asustada delicia a las infaltables señoras.

Julio Cortázar - Rayuela

2006-09-22T23:59:00.000+02:00

es peor la falta de información que la mala información
.

"...ellos decían que tu decías..."

¿se equivocaban contigo?

God only knows

2006-09-17T01:11:00.000+02:00

I may not always love you

But long as there are stars above you

You never need to doubt it

Ill make you so sure about it

God only knows what Id be without you

If you should ever leave me

Though life would still go on believe me

The world could show nothing to me

So what good would living do me

God only knows what Id be without you

If you should ever leave me

Well life would still go on believe me

The world could show nothing to me

So what good would living do me

God only knows what Id be without you

God only knows

porque es increíble como Ann (Sarah Polley) se lo canta/susurra a Don (Scott Speedman)

pero me fue imposible encontrarlo

así que, veanlo una vez más,

si no se conforman con los Beach Boys

Thunder Road

2006-08-26T14:31:00.000+02:00

The screen door slams
Mary' dress waves
Like a vision she dances across the porch
As the radio plays
Roy Orbison singing for the lonely
Hey that's me and I want you only
Don't turn me home again
I just can't face myself alone again
Don't run back inside
Darling you know just what I'm here for
So you're scared and you're thinking
That maybe we ain't that young anymore
Show a little faith there's magic in the night
You ain't a beauty but hey you're alright
Oh and that's alright with me
You can hide 'neath your covers
And study your pain
Make crosses from your lovers
Throw roses in the rain

Waste your summer praying in vain
For a saviour to rise from these streets
Well now I'm no hero
That's understood
All the redemption I can offer girl
Is beneath this dirty hood
With a chance to make it good somehow
Hey what else can we do now?
Except roll down the window
And let the wind blow
Back your hair
Well the night's busting open
These two lanes will take us anywhere
We got one last chance to make it real
To trade in these wings on some wheels
Climb in back
Heaven's waiting on down the tracks
Oh-oh come take my hand
We're riding out tonight to case the promised land
Oh-oh Thunder Road oh Thunder Road
Lying out there like a killer in the sun
Hey I know it's late we can make it if we run
Oh Thunder Road
sit tight take hold
Thunder Road

Todo amor es efímero

2006-08-14T23:18:00.000+02:00

Ninguna era tan bella como tú, durante aquel

fugaz momento en que te amaba:

mi vida

entera

A.González

esta es la canción de las noches perdidas

2006-08-02T14:23:00.000+02:00

si quieres te la cambio por un rato en tu cama

hierve como el ruedo en tardes de corridas

va como los besos en los telegramas.

Y tiene nombre de mujer

como la libertad

como la nieve

los fugitivos del deber,

cogen su maldición y se la beben.

Paz

2006-07-30T16:06:00.000+02:00

Junto a la mesa de la esquina en

El café

Está sentada

Una pareja de mediana edad.

Han terminado de comer

Y están bebiendo una cerveza

Cada uno.

Son las 9 de la noche.

Ella está fumando un cigarrillo.

Luego él dice algo.

Ella asiente.

Luego habla ella.

Él sonríe, mueve la mano

Luego se quedan callados.

A través de la persianas

Junto a la mesa

Parpadea

Una luz roja de neón.

No hay guerra

No hay infierno.

Luego él levanta su botella

De cerveza.

Es verde,

Se la lleva a los labios

Le da un sorbo.

Es una Coronet.

Ella tiene el codo derecho

Apoyado sobre la mesa

Y en la mano

Sostiene el cigarrillo

Entre el pulgar y

El índice

Y cuando ella le mira

Fuera las calles

Florecen

En la noche.

Suerte

Hubo una vez

En que fuimos jóvenes

Dentro de esta máquina

Bebíamos

Fumábamos

Tecleábamos

Fue un tiempo de

Esplendor

Un milagro

Aún lo es

Sólo que ahora

En vez de

Ir hacia el tiempo

Es el tiempo

El que viene hacia nosotros

Y hace que cada palabra

Taladre

El papel

Clara

Rápida

Contundente

Alimentando

Un espacio

Que se cierra.

C.Bukowski

2006-07-27T14:23:00.000+02:00

inventario de lugares propicios al amor

2006-07-19T22:46:00.000+02:00

Son pocos.

La primavera está muy prestigiada, pero

es mejor el verano.

Y también esas grietas que el otoño

forma al interceder con los domingos

en algunas ciudades

ya de por sí amarillas como plátanos.

El invierno elimina muchos sitios:

quicios de puertas orientadas al norte

,orillas de los ríos,

bancos públicos.

Los contrafuertes exteriores

de las viejas iglesias

dejan a veces huecos

utilizables aunque caiga nieve.

Pero desengañémonos: las bajas

temperaturas y los vientos húmedos

lo dificultan todo.

Las ordenanzas, además, proscriben

la caricia ( con exenciones

para determinadas zonas epidérmicas

-sin interés alguno-

en niños, perros y otros animales)

y el «no tocar, peligro de ignominia»

puede leerse en miles de miradas.

¿Adónde huir, entonces?

Por todas partes ojos bizcos,

córneas torturadas,

implacables pupilas,

retinas reticentes,

vigilan, desconfían, amenazan.

Queda quizá el recurso de andar solo,

de vaciar el alma de ternura

y llenarla de hastío e indiferencia,

en este tiempo hostil, propicio al odio.

Ángel González

west pier

2006-07-01T23:06:00.000+02:00

29/06

idea

2006-06-20T14:16:00.001+02:00

Inventaré

quién sos,

de todos

modos,

inventarte

mi forma

de creerte

Abstracción

2006-06-03T23:04:00.000+02:00

Londres, 04/06

La balada de la carcel de Reading

2006-05-31T22:42:00.000+02:00

Sólo sabía que idea obsesiva apresuraba su paso, y por qué miraba al día deslumbrante con tan ávidos ojos; aquel hombre había matado lo que amaba, y por eso iba a morir. Aunque todos los hombres matan lo que aman, que lo oiga todo el mundo, unos lo hacen con una mirada amarga, otros con una palabra zalamera; el cobarde con un beso, ¡el valiente con una espada! Unos matan su amor cuando son jóvenes, y otros cuando son viejos; unos lo ahogan con manos de lujúria, otros con manos de oro; el más piadoso usa un cuchillo, pues así el muerto se enfría antes. Unos aman muy poco, otros demasiado, algunos venden, y otros compran; unos dan muerte con muchas lágrimas y otros sin un suspiro: pero aunque todos los hombres matan lo que aman, no todos deben morir por ello.

O.Wilde

Eso era amor

2006-05-28T22:30:00.000+02:00

Le comenté:

-Me entusiasman tus ojos.

Y ella dijo:

-¿Te gustan solos o con rimel?

-Grandes, respondí sin dudar.

Y también sin dudar

me los dejó en un plato

y se fue a tientas.

Ángel González

La oveja negra

2006-05-24T14:17:00.000+02:00

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra. Fue fusilada.
Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

A.Monterroso

20

2006-05-18T00:14:00.000+02:00

... y
los
sueños
guardaban
cola
para
ser
soñados ...

Swanage, 07/05

On the road

2006-05-14T21:53:00.000+02:00

Me desperté cuando el sol se ponía rojo y fue aquel un momento inequívoco de mi vida, el más extraño momento de todos, en el que no sabía ni quién era yo mismo: estaba lejos de casa, obsesionado, cansado por el viaje, en la habitación de un hotel barato que nunca había visto antes (…) No estaba asustado, simplemente era otra persona, un extraño, y mi vida entera era una vida fantasmal. Estaba a medio camino atravesando América, en la línea divisoria entre el Este de mi juventud y el Oeste de mi futuro, y quizá por eso sucedía aquello allí y entonces, aquel extraño atardecer rojo.

J.Kerouac

Liberté

2006-05-11T21:22:00.000+02:00

Sur mes cahiers d'écolier

Sur mon pupitre et les arbres

Sur le sable sur la neige

J'écris ton nom

Sur toutes les pages lues

Sur toutes les pages blanches

Pierre sang papier ou cendre

J'écris ton nom

Sur les images dorées

Sur les armes des guerriers

Sur la couronne des rois

J'écris ton nom

Sur la jungle et le désert

Sur les nids sur les genêts

Sur l'écho de mon enfance

J'écris ton nom

Sur les merveilles des nuits

Sur le pain blanc des journées

Sur les saisons fiancées

J'écris ton nom

Sur tous mes chiffons d'azur

Sur l'étang soleil moisi

Sur le lac lune vivante

J'écris ton nom

Sur les champs sur l'horizon

Sur les ailes des oiseaux

Et sur le moulin des ombres

J'écris ton nom

Sur chaque bouffée d'aurore

Sur la mer sur les bateaux

Sur la montagne démente

J'écris ton nom

Sur la mousse des nuages

Sur les sueurs de l'orage

Sur la pluie épaisse et fade

J'écris ton nom

Sur les formes scintillantes

Sur les cloches des couleurs

Sur la vérité physique

J'écris ton nom

Sur les sentiers éveillés

Sur les routes déployées

Sur les places qui débordent

J'écris ton nom

Sur la lampe qui s'allume

Sur la lampe qui s'éteint

Sur mes maisons réunis

J'écris ton nom

Sur le fruit coupé en deux

Dur miroir et de ma chambre

Sur mon lit coquille vide

J'écris ton nomS

ur mon chien gourmand et tendre

Sur ses oreilles dressées

Sur sa patte maladroite

J'écris ton nom

Sur le tremplin de ma porte

Sur les objets familiers

Sur le flot du feu béni

J'écris ton nomS

ur toute chair accordée

Sur le front de mes amis

Sur chaque main qui se tend

J'écris ton nom

Sur la vitre des surprises

Sur les lèvres attentives

Bien au-dessus du silence

J'écris ton nom

Sur mes refuges détruits

Sur mes phares écroulés

Sur les murs de mon ennui

J'écris ton nom

Sur l'absence sans désir

Sur la solitude nue

Sur les marches de la mort

J'écris ton nom

Sur la santé revenue

Sur le risque disparu

Sur l'espoir sans souvenir

J'écris ton nom

Et par le pouvoir d'un mot

Je recommence ma vie

Je suis né pour te connaître

Pour te nommer

Paul Eluard

Dreams be dreams

2006-05-06T16:10:00.000+02:00

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shes just waiting for the summertime
when the weathers fineand she could hitch a ride out of town
and so far away
from that low down, good for nothing
mistake making fool with excuses like
baby that was a long time ago
but thats just a euphemism
if you want the truth he was out of control
but a short time is a long time
when your mind just wont let it go

well summer came along and then it was gone
and so was she but not from him
because he followed her just to let her know
her dreams are dreams
all this living is so much harder that it seems
but girl dont let your dreams be dreams
you know this living is not so hard as it seems
dont let your dreams be dreams

Jack Johnson

(Miércoles 10, 23.30, Camelot, Javier Delgado. Nos vemos)

2006-05-02T13:30:00.000+02:00

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre/
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

M. Benedetti

ENBANKMENT

2006-04-28T20:33:00.000+02:00

Whiteread lo definió como "fantasmas de espacios interiores"

yo aún los veo como terrones de azucar

huyendo del clima británico

2006-04-25T22:37:00.000+02:00

Un hombre había dibujado un círculo rojo por el Este. El fantasma de otro círculo alrededor de la esfera de la luna giraba en torno a una nube. Se pasó la lengua por los labios revestidos milagrosamente de carne y piel. Tenía en la boca un extraño sabor como si la última noche, hacía ya trescientos años, se hubiera dormido teniendo la corola de una amapola entre ellos. Seguía en su cabeza el viejo rumor de Callaghan. Entre el amanecer y la noche le había hablado de la muerte, había escuchado una carcajada que aún le retumbaba en los oídos. El gallo volvió a cantar y se oyó el trino de un pájaro como una guadaña en un trigal. Rhiana, con la garganta desnuda y dulce, entró en la habitación. -Rhiana -dijo-, dame la mano. Ella no le oyó. Se quedó junto a la cama y le miró con infinito dolor. -Dame la mano -dijo. Y poco después: -¿Por qué me echas la sabana encima de la cara?

El visitante - Dylan Thomas

(Javier Delgado y Roberto Domínguez, mañana, a las 22.30, nos vemos en el Savor)

2006-04-19T00:06:00.000+02:00

El sueño de la bella era invencible. Cuando el avión se estabilizó, tuve que resistir la tentación de sacudirla con cualquier pretexto, porque lo único que deseaba en aquella última hora de vuelo era verla despierta, aunque fuera enfurecida, para que yo pudiera recobrar mi libertad, y tal vez mi juventud. Pero no fui capaz. “Carajo”, me dije, con un gran desprecio. “¡Por qué no nací Tauro!”. Despertó sin ayuda en el instante en que se encendieron los anuncios del aterrizaje, y estaba tan bella y lozana como si hubiera dormido en un rosal. Sólo entonces caí en la cuenta de que los vecinos de asiento en los aviones, igual que los matrimonios viejos, no se dan los buenos días al despertar. Tampoco ella. Se quitó el antifaz, abrió los ojos radiantes, enderezó la poltrona, tiró a un lado la manta, se sacudió las crines que se peinaban solas con su propio peso, volvió a ponerse el cofre en las rodillas, y se hizo un maquillaje rápido y superfluo, que le alcanzó justo para no mirarme hasta que la puerta se abrió. Entonces se puso la chaqueta de lince, pasó casi por encima de mí con una disculpa convencional en castellano puro de las Américas, y se fue sin despedirse siquiera, sin agradecerme al menos lo mucho que hice por nuestra noche feliz, y desapareció hasta el sol de hoy en la amazonia de Nueva York.

"El avión de la bella durmiente" - G.G Márquez

Back home... (london callin` - see u next week)

A waltz for a night

2006-04-17T15:55:00.000+02:00

Let me sing you a waltz
Out of nowhere, out of my thoughts
Let me sing you a waltz
About this one night stand
You were for me that night
Everything I always dreamt of in life
But now you're gone
You are far gone
All the way to your island of rain
It was for you just a one night thing
But you were much more to me
Just so you know I hear rumors about you
About all the bad things you do
But when we were together alone
You didn't seem like a player at all
I don't care what they say
I know what you meant for me that day
I just wanted another try
I just wanted another night
Even if it doesn't seem quite right
You meant for me much more
Than anyone I`ve met before
[...]

Before sunset (original music by Julie Delpy)

2006-04-11T22:32:00.000+02:00

amor. (del lat. amor, -oris) m. Sentimiento que mueve a desear que la realidad amada, otra persona, un grupo humano o alguna cosa, alcance lo que se juzga su bien, a procurar que ese deseo se cumpla y a gozar como bien propio el hecho de saberlo cumplido.

lluvia. (del lat. pluvia) f. Fenómeno atmosférico que consiste en llover. (del lat. vulg. plovere, del cl. pluere). Caer agua de las nubes

tú. (del lat. tu; pronunc. siempre con acento propio) pron. pers. Tú, haces el resto.

Pretending the bed is a raft

2006-04-07T15:22:00.000+02:00

“Esta eres tú, los ojos cerrados bajo la lluvia. Nunca imaginaste que harías algo así, nunca te habías visto como...no sé cómo describirlo.

Una de esas personas a las que les gusta la Luna, o que pasan horas contemplando el mar o una puesta de Sol...Seguro que sabes de qué gente estoy hablando, o tal vez no. Da igual, a ti te gusta estar así, desafiando el frío, sintiendo cómo el agua empapa tu camiseta y te moja la piel, y notar cómo la tierra se vuelve mullida bajo tus pies, y el olor, y el sonido de la lluvia al golpear las hojas. Todas esas cosas que dicen los libros que no has leído...

Ésta eres tú, quien lo iba a decir...tú."

Donde habita el olvido

2006-04-04T14:58:00.000+02:00

Cuando se despertó,

no recordaba nada

de la noche anterior,

"demasiadas cervezas",

dijo, al ver mi cabeza,

al lado de la suya,

en la almohada...y

la besé otra vez,

pero ya no era ayer,

sino mañana.

Y un insolente sol,

como un ladrón, entró

por la ventana.

El día que llegó

tenía ojeras malvas

y barro en el tacón,

desnudos, pero extraños,

nos vió, roto el engaño

de la noche,

la cruda luz del alba.

Era la hora de huir

y se fue, sin decir:

"llámame un día".

Desde el balcón, la vi

perderse, en el trajín

de la Gran Vía

2006-04-01T14:44:00.000+02:00

Como en tantas y tantas de sus pesadillas, empezó a huir despavorido. Las botas de sus perseguidores sonaban y resonaban sobre las hojas secas. Las omnipotentes zancadas se acercaban a un ritmo enloquecido y enloquecedor.

Hasta no hace mucho, siempre que entraba en una pesadilla, su salvación había consistido en despertar, pero a esta altura los perseguidores habían aprendido esa estratagema y ya no se dejaban sorprender.

Sin embargo esta vez volvió a sorprenderlos.

Precisamente en el instante en que los sabuesos creyeron que iba a despertar, él, sencillamente, soñó que se dormía.

M.Benedetti

Amante...

2006-03-28T23:47:00.000+02:00

... del Círculo Polar

2006-03-25T16:14:00.000+01:00

Era una chica preciosa, pensé en salir con ella dos o ... tres mil veces, aunque ella nunca pensase nada parecido

2006-03-24T20:50:00.000+01:00

"Esto es la muerte -se dijo el muchacho-, la consumación, la tos infernal que hace vomitar piedras, el rostro con que se castiga el mirarse demasiado en el espejo. "

Las bocas de los dos se aproximaron. Ella le pasó los dedos por los párpados. Esto es un cuento, dijo ella, que trata de un muchacho a quien besa una bruja. Voló hasta un montículo que cambia de tamaño como cambia el humor de una rana. Le acarició los ojos y se estrechó contra él. Y después que lo hubo amado y provocado su muerte, se lo llevó dentro de ella a una cabaña en el bosque. Pero este cuento, como todos los cuentos, termina con el beso. Ahora él no era más que un muchacho abrazado a aquella chica. Y la colina estaba sobre un río de verdad y los picos y los árboles que apuntaban hacia Inglaterra eran los mismos que Jarvis había conocido siempre en sus paseos con sus caballos y amantes, a lo largo de medio siglo, un siglo atrás.

"Una visión del mar" - Dylan Thomas

2006-03-20T15:54:00.000+01:00

Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.

Mario Benedetti

2006-03-17T21:29:00.000+01:00

2006-03-14T23:10:00.000+01:00

Se besaban. Y no veas cómo. Daban ganas de saltar del coche. Creo que cuando me detuve en aquel semáforo, también se detuvo el tiempo y un poco todo, las calles, el tráfico, un banco de cúmulus que avanzaba dirección Gran Vía y amenazaba tormenta. Allí estaban ensamblados el uno al otro, como piezas de Lego, no tendrían más de quince y ya comprendían que la vida consiste en devorar el tiempo, las bocas, las lenguas, masticándose y adheridos por cintura, cadera, coxis y rabadilla y el chaval que la sujeta como quien sujeta un mundo entero, un planeta, al tiempo le cuenta al mismo mundo congelado en esa esquina, que esa chica es suya, o quiere que sea suya , una vida entera o esa vida que es la única que conoce y que dispone. Lejos de separarse, se juntaban más, juraría que ni respiraban y si lo hacían , tendría a la fuerza que ser de manera invisible y precipitada, dejando pasar pequeñas cantidades de oxígeno entre el inexistente espacio que quedaba libre entre sus bocas disueltas, devastadas por todo aquel mar de arrebato adolescente. Pensé que nadie en su sano juicio querría avisarles, avisarles de lo que viene después, con el tiempo, cuando tengan dieciocho o veintitrés o treinta y tantos y ella conozca las fiestas fin de curso, los viernes de cosquillas que terminan en domingos de resaca, para qué, para qué joderles con lo que viene , si tarde o temprano jugarán al Lego en otras cinturas, en otras caderas, en otras rabadillas y quien sabe si olviden aquellos besos de esquina que ocupaban orgullosos una tarde de dos mil cinco. Nadie querría avisarles, porque eso sería como tirar piedras a los perros que fornican en la calle y escapan aullando , desencajados y jodidos. Yo creo que cuando me detuve en aquel semáforo, también se detuvo el tiempo y un poco todo, las calles, el tráfico y un banco de cúmulus que al alcanzar la vertical de sus cabezas, de sus bocas, de sus lenguas, descargó un espléndido temporal.

2006-03-13T22:57:00.000+01:00

Hasta mis ejércitos soñados sufrieron derrota / hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados

2006-03-08T19:14:00.000+01:00

2006-03-07T19:00:00.000+01:00

[...]
bueno, yo no era realmente un vagabundo.
yo tenía tarjeta de la biblioteca
y sacaba y devolvía libros,
montones de libros,
siempre hasta el límite de lo permitido:
Aldous Huxley, D.H. Lawrence, e.e. cummings, Conrad Aiken, Fiódor Dos, Dos Passos, Turguénev, Gorki, H.D. Freddie Nietzche, Shopenhauer, Steinbeck, Hemingway, etc.
siempre esperaba
que la bibliotecaria me dijera:

"que buen gusto tiene usted, joven."

pero la vieja puta
ni siquiera sabía quién era ella,
cómo iba a saber quién era yo.
pero aquellos estantes contenían
un enorme tesoro:
me permitieron
descubrir a los poetas chinos antiguos como Tu Fu y Li Po
que son capaces de decir en un verso
más que la mayoria
en treinta o incluso en ciento.
Sherwood Anderson
debe de haberlos leído también.
también solía sacar
y devolver los Cantos y Ezra
me ayudó a fortalecer
los brazos si no el cerebro.
maravilloso lugar
la Biblioteca Pública de Los Angeles
fue un hogar para alguien
que había tenido un hogar infernal
ARROYOS DEMASIADO ANCHOS PARA SALTARLOS LEJOS DEL MUNDANAL RUIDO CONTRAPUNTO EL CORAZÓN ES UN CAZADOR SOLITARIO
James Thurber John Fante Rabelais De Maupassant
algunos no me decían nada:
Shakespeare, G.B. Shaw, Tolstói, Robert Frost, F. Scott Fitzgerald
Upton Sinclair me llegaba más
que Sinclair Lewis
y consideraba a Gogol y a Dreiser
tontos de remate
pero tales juicios
provenían mas del modo
en que un hombre s
e ve obligado a vivir que de su razón.
la vieja Biblioteca Pública de Los Angeles
muy probablemente
evitó que me convirtiera en un suicida,
un ladrón de bancos,
un tipo que pega a su mujer,
un carnicero o un motorista de la policía y,
aunque reconozco que puede que alguno sea estupendo,
gracias a mi buena suerte
y al camino que tenía que recorrer,
aquella biblioteca estaba allí
cuando yo era joven
y buscaba algo a lo que aferrarme
y no parecía que hubiera mucho.
y cuando abrí el periodico
y leí la noticia sobre el incendio
que había destruido la biblioteca
y la mayor parte de lo que en ella había
le dije a mi mujer: "yo solía pasar horas y horas allí …"
EL OFICIAL PRUSIANO EL ATREVIDO MUCHACHO DEL TRAPECIO TENER Y NO TENER
NO PUEDES RETORNAR A TU HOGAR.

2006-03-04T00:30:00.000+01:00

2006-03-02T12:30:00.000+01:00

Se muere tan condenadamente despacio y por partes: cada muela, cada músculo y cada hueso se despiden aparte, como si uno se hubiera llevado especialmente bien con ellos.

2006-02-26T21:55:00.000+01:00

(12:29) Un horizonte invadido de rojos claveles. Será una gran fiesta. Sonarán y se verán cantos y danzas de alegría por la victoria de la sangre. Lloverán balas de plata otra vez luego al atardecer y continuaremos bebiendo en las alcantarillas, como las ratas que somos. No hay Sol; no hay dolor. Tan sólo hay un atisbo de esperanza muerta, como los cuerpos que hoy nos sirven de techo hasta que pase el frío de la noche. (12:33) Lloran su muerte. Recostado en el suelo parece estar durmiendo, pero está muerto. Un charco de vino rojo le rodea. Nadie se acerca a tocarle. Pero todos lloran su muerte. (12:37) Besos, tristes besos. Melancólicos como una balada de los 70 o como un escarabajo por la autovía hacia la playa. Sueños cumplidos desvelan que se ha acabado el presente, el pasado y el futuro. Por un túnel oscuro pasamos la montaña.

AUSENCIA

2006-02-22T14:21:00.000+01:00

ABC EFG

H JKL

MN PQR TU

VWXYZ

1234

567890

Alone with everybody

2006-02-19T16:07:00.000+01:00

the flesh covers the bone

and they put a mind in there

and sometimes a soul,

and the women

break vases against the walls

and the men

drink too much

and nobody finds the one

but keep looking

crawling in and out of beds.

flesh covers

the bone and

the flesh searches

for more than flesh.

there's no chance at all:

we are all trapped

by a singular fate.

nobody ever finds the one.

the city dumps fill

the junkyards fill

the madhouses fill

the hospitals fill

the graveyards fill

nothing else fills.

C.Bukowski

2006-02-17T16:19:00.000+01:00

2006-02-16T13:56:00.000+01:00

No era la muerte, pues yo estaba de pie y todos los muertos están acostados, no era de noche, pues todas las campanas agitaban sus badajos a mediodía, no había helada pues en mi piel sentí sirocos reptar, ni fuego, pues sólo mis pies de mármol podían helar un santuario, y sin embargo, se parecían a todas las figuras que yo había visto ordenadas para un entierro, rememoraba el mío, como si mi vida fuera recortada y calzada en una marco, y no pudiera respirar sin una llave, y era como si fuera medianoche, ciertas. Cuando todo lo que late se detiene y el espacio mira a su alrededor la espeluznante helada, el primer otoño que llora repele la apaleada tierra, pero todo como el caos interminable, insolente, sin esperanza, sin mástil, ni siquiera un informe de la tierra para justificar la desesperación.

"No era la muerte" - Emily Dickinson

Abstracción

"How wrong Emily Dickinson was, hope is not the thing with feathers, the thing with feathers has turned out be my nephew. I must take him to a specialist in Zurich" - Woody Allen

2006-02-13T14:03:00.000+01:00

Quien no haya pasado tardes enteras delante de un libro, con las orejas ardiéndole y el pelo caído por la cara, leyendo y leyendo, olvidado del mundo y sin darse cuenta de que tenía hambre o se estaba quedando helado... Quien nunca haya leído en secreto a la luz de una linterna, bajo la manta, porque alguna persona solícita le ha apagado la luz con el argumento bien intencionado de que tiene que dormir, porque mañana hay que levantarse tempranito... Quien nunca haya llorado abierta o disimuladamente lágrimas amargas, porque una historia maravillosa acaba y había que decir adiós a personajes con los que había corrido tantas aventuras, a los que quería y admiraba, por los que había temido y rezado, y sin cuya compañía la vida le parecería vacía y sin sentido.

"La historia interminable" – Michael Ende

2006-02-12T13:48:00.000+01:00

¿Donde he leído -pensó Raskólnikov prosiguiendo su camino-, dónde he leído lo que decía o pensaba un condenado a muerte una hora antes de que lo ejecutaran? Que si debiera vivir en algún sitio elevado, encima de una roca, en una superficie tan pequeña que sólo ofreciera espacio para colocar los pies, y en torno se abrieran el abismo, el océano, tinieblas eternas, eterna soledad y tormenta; si debiera permanecer en el espacio de una vara durante toda la vida, mil años, una eternidad, preferiría vivir así que morir. ¡Vivir, como quiera que fuese, pero vivir!

"Crimen y castigo" - Fedor Dostoievski

¿Prisa?

2006-02-10T16:30:00.000+01:00

Nadie te dirá; con el tiempo que he ahorrado con mi procesador de texto me voy a un monasterio zen.

2006-02-05T18:03:00.000+01:00

¿por qué vale la pena vivir?, esa, esa es una buena pregunta, mmm... ehh, bueno, hay ciertas cosas que creo que hacen que valga la pena, ehh, ¿como cuales? ... pues... por... por mi parte ehh... yo podría decir que Groucho Marx, por nombrar a alguien, y... ehh, Jimmy Connors y... el segundo movimiento de la sinfonía Júpiter... y..., Louis Armstrong y su grabación Potato Head Blues y... algunas películas suecas claro..., la educación sentimental de Flaubert... ehh, Marlon Brando, Frank Sinatra..., esas increibles manzanas y peras de Cézanne..., los mariscos de Sam Wo..., el rostro de Tracy...

2006-02-04T15:22:00.000+01:00

Lea las instrucciones detenidamente antes de enamorarse

El principio activo de este medicamento es desconocido por los laboratorios cerebrales, y sus ingredientes son extraídos bajo confesión por investigadores debidamente insensatos. Cada comprimido contiene 1,2 gramos de esperanza, 2 de cariño, 3,5 de pasión, 5 miligramos de cordura con leche y excipientes de sexo salvaje, caricias adecuadas, trenes de alta velocidad, buceadores mañaneros y vientres hinchados como las mañanas de domingo.
En este envase, especialmente diseñado, se presenta en forma de comprimidos efervescentes que cuando llegan a la base del estómago producen un cosquilleo sideral y un atontamiento general. Si se continúa el tratamiento, después de unos días (cuya cantidad depende del paciente) se irán experimentando fases sucesivas de cielos, infiernos, borracheras y soleados días. Cada caja contiene uno, dos, cuatro o doscientos veintisiete comprimidos, dependiendo de la capacidad del consumidor para asimilar la carcajada.
Advertencia: no tome este medicamento si es menor de 12 años. En ese caso ya tiene bastante. En pacientes con enfermedades crónicas como la melancolía o la abulia, la dosis recomendada es mayor, llegando a la necesidad de realizar una operación a corazón abierto para extraer de su interior los fantasmas. Las embarazadas no se han mostrado como un grupo de riesgo en las pruebas realizadas.
Los síntomas por los que detectará una sobredosis son los siguientes: arrastrar la sonrisa hasta el suelo, volar en intervalos irregulares por encima de los edificios más altos, besar las farolas, los coches, los perros, los guardias de tráfico y las señales de cuidado mancha. Si el sentimiento no es correspondido, sentirá que toda altura es poca para lanzarse al vacío. En ese caso recurra rápidamente a sus amigos más cercanos.
Efectos secundarios: suspender todas las asignaturas, estrellar el coche, mojar la cama, beber los vientos, enrocar el horizonte, repartir besos a diestro y zurdo, escribir versos estúpidos, tomar prestado el infinito.
No se han descrito interacciones con otros medicamentos del grupo, como el chocolate o las galletas, con las que se recomienda completar el tratamiento.

Roberto Domínguez

2006-02-03T00:03:00.000+01:00

" Los amantes incorporan el mundo entero a su totalidad. Todas las imágenes clásicas de la poesía amorosa lo confirman. El río, el bosque, el cielo, los minerales de la tierra, el gusano de seda, las estrellas, la rana, el búho, la luna, demuestran el amor del poeta. La poesía expresa la aspiración a esa correspondencia, pero es la pasión la que la crea. La pasión aspira a incluir el mundo entero en el acto de amar. El hecho de querer hacer el amor en el mar, volando por el cielo, en esta ciudad, en aquel campo, sobre la arena, entre las hojas caídas, con sal, con aceite, con frutas, en la nieve, etc., no significa que se precisen nuevos estímulos, sino que expresa una verdad que es inseparable de la pasión. La totalidad de los amantes se extiende, de manera diferente, a fin de incluir el mundo social. Todos los actos, cuando son voluntarios, se llevan a cabo en nombre de la persona amada. Lo que el amante cambia entonces en el mundo es una expresión de su pasión.”

"El sentido de la vista" - John Berger

2006-01-28T15:24:00.000+01:00

Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio,
donde nunca falta espacio para más de un corazón...
Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y, en la estación de las dudas, muere un tren de cercanías...
Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama, ni me mato si te vas.
Ahora que tengo un alma que no tenía.
Ahora que suenan palmas por alegrías.
Ahora que nada es sagrado ni,
sobre mojado,llueve todavía.
Ahora que hacemos olas por incordiar.
Ahora que está tan sola la soledad.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuentode nunca empezar.
Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven a dolernos demasiado...
Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber,
hemos sabido querernos, como es debido,
sin querernos todavía...
Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre,
tengo ganasde trepar a tu ventana y quitarme el antifaz.
Ahora que los sentidos
sienten sin miedo.
Ahora que me despido pero me quedo.
Ahora que tocan los ojos,
que miran las bocas,
que gritan los dedos.
Ahora que no hay vacunas ni letanías.
Ahora que está en la luna la policía.
Ahora que explotan los coches,
que sueño de noche,
que duermo de día.
Ahora que no te escribo cuando me voy.
Ahora que estoy más vivo de lo que estoy.
Ahora que nada es urgente,
que todo es presente,
que hay pan para hoy.
Ahora que no te pido lo que me das.
Ahora que no me mido con los demás.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuentode nunca empezar.

Abstracción

2006-01-28T14:56:00.000+01:00

Cogito, ergo ¡bum!

2006-01-23T23:08:00.000+01:00

2006-01-20T15:58:00.000+01:00

Alguien gritaba: ¡Somos principes!, y yo repetía: ¡Príncipes, sí príncipes!, y entonces otro decía: ¡Somos ángeles!, y yo decía: ¡Ángeles, sí ángeles! y corríamos de un lado a otro a por más cerveza y alguien ponía coca en una mesa de cristal y luego uno simpático, pequeño y feo pero al mismo tiempo especial y hasta guapo a su manera, como una de esas ranas que uno sabe que acabarán convirtiendose en príncipe, me dio medio ácido y me pasó una botella de vino. Después llegó un rato malo, sin mucha gracia, la conversación se hacía pesada, como puré de verduras o algo así, hasta que apareció una preciosa chica rubia y alguien dijo cómo se llamaba, pero no me enteré, y se sentó en el suelo y el príncipe rana le pasó una guitarra y ella se puso a cantar con una voz que parecía estar agarrada a una cornisa con una sola mano y cantó algo sobre un corazón que pasaba la noche fuera de casa y que volvía siempre por la mañana destrozado en mil pedazos. Cuando terminó su canción todo el mundo aplaudió, y la chica rubia no dijo nada.
Tenía una sonrisa pequeña y eso fue todo lo que nos dió, aparte de la canción. Luego se metió en una de las habitaciones con uno de los tíos que había por allí. Uno de esos que definitivamente no se lo merecen.

2006-01-18T17:32:00.001+01:00

"Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde... "

"En el Camino", Jack Kerouac

2006-01-16T14:24:00.000+01:00

2006-01-15T14:56:00.000+01:00

Quedaban 12 horas para el fin del mundo. Parecía que alguien en algún lugar había pulsado el botón equivocado, o al menos eso decían las noticias. No me interesaba saber más y estaba intentando dar con uno de esos canales de cine clásico cuando sonó el teléfono y era mi madre, que apenas podía hablar por las lágrimas: "Tu padre no puede ponerse, hijo, está forrando la salita con colchones, pero dice que también te quiere". Estupendo. Me notaba algo somnoliento, así que hice café suficiente para pasar la tarde. Doce horas es muchísimo tiempo. También llamaron mis tíos desde Palencia y mi ex: "Muérete pronto, ¿me oyes? A pesar de todo, no quiero que sufras. Procura pensar en los buenos momentos que tuvimos y muérete pronto". Tras convencerla de que ya me había tragado el veneno, nos dijímos adiós.
Me asomé a la ventana, la gente salía disparada de un lado a otro como las hormigas en verano cuando va a haber tormenta. Como si no supieran que ellos también viven en el interior de un televisor. Más de uno guardaba cola en el cajero automático de la esquina. Aquel diminuto vestigio de orden en mitad del caos me hizo sonreír. Volví al sofá y al mando. Encontré un canal autonómico cuya programación no había sido interrumpida por la inminente aniquilación del planeta. MIlagrosamente, unos títulos de crédito en blanco y negro asomaron a la pantalla: in a lonely place, de Nicholas Ray, y con Humphrey Bogart! Quedaban menos de 12 horas para el fin del mundo. No era la primera vez. Preparé palomitas.

2006-01-13T20:09:00.000+01:00

Quedaban 12 horas para el fin del mundo, no era la primera vez. Preparé palomitas

2006-01-12T14:52:00.000+01:00

To love is to suffer. To avoid suffering, one must not love. But, then one suffers from not loving. Therefore, to love is to suffer, not to love is to suffer, to suffer is to suffer. To be happy is to love, to be happy, then, is to suffer, but suffering makes one unhappy, therefore, to be unhappy one must love, or love to suffer, or suffer from too much happiness, I hope you're getting this down.

2006-01-10T00:14:00.000+01:00

" Los muertos
no necesitan aspirina
o tristeza
supongo.
pero quizás necesitan lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde caminar.
cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde arder.
O nos dicen:
Espacio y un lugar para volar,
da igual.
los muertos no me necesitan.
ni los vivos.
pero quizás
los muertos se necesitan unos a otros.
En realidad,
quizás necesitan todo lo que nosotros necesitamos
y necesitamos tanto
Si solo supiéramos que es.
probablemente es todo
y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de conseguirlo
o moriremos porque no lo conseguimos.
Espero que cuando yo este muerto
comprendáis que conseguí tanto como pude. "

Charles Bukowski

2006-01-07T15:10:00.000+01:00

Derechos imprescindibles del lector

1. El derecho a no leer
2. El derecho a saltarnos las páginas
3. El derecho a no terminar un libro
4. El derecho a releer
5. El derecho a leer cualquier cosa
6. El derecho al bovarismo (enfermedad de transmisión textual)
7. El derecho a leer en cualquier sitio
8. El derecho a hojear
9. El derecho a leer en voz alta
10. El derecho a callarnos"

Daniel Pennac

2006-01-05T20:27:00.000+01:00

2006-01-04T13:50:00.000+01:00

"Regalar un libro es también un acto de serena violencia pues aúna el imperativo con la dádiva: un admonitorio "aún no lo has leído" con su reverso amable: "disfrútalo", "te hará feliz". Y hay en todo esto algo de erótica adolescente, de androginia sentimental, de fuerzas que pugnan por salir de la indefinición. El adolescente utiliza los libros para salvarse del exceso de fantasía que amenaza su naturaleza, estancada en un estado tan puro como informe. Podrá dedicar su vida a fantasear o conseguir con el tiempo una especie de desasosiego, el clima de una búsqueda en la que él mismo se metamorfosea. Porque regalar un libro es conceder algo esencial a un tercero que en realidad no requiere de nosotros para expresarse."

Ernesto Hernández Busto

2006-01-03T22:30:00.000+01:00

He cometido el peor de los pecados.
Que un hombre puede cometer.
No he sido. Feliz.
Que los glaciares del olvido.
Me arrastren y me pierdan,
despiadados.

"El remordimiento" - Jorge Luis Borges.

2006-01-03T22:28:00.000+01:00

2006-01-03T22:27:00.000+01:00

"Nunca he escrito, creyendo hacerlo, nunca he amado, creyendo amar, nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada."

Marguerite Duras, El amante

2006-01-03T22:22:00.000+01:00

"Hoy conocí a un genio en el tren
como de 6 años de edad
se sentó a mi lado y
mientras el tren
avanzaba a lo largo de la costa
llegamos hasta el océano
entonces él me miró y dijo,
el mar no es nada bonito,

fue la primera vez
que me di cuenta de ello."

Charles Bukowski

2006-01-03T22:21:00.000+01:00

Pasan los segundos (periodos de tiempo muy pequeños) las horas (más grandes) los dias (algunos para olvidarlos otros para recordarlos) los meses (muchos ya) y después de plantar en mi cabeza el cartel de prohibido pensar en ti, parece que me he vuelto un poco rebelde o delincuente, y no hago nada mas que saltarme las normas; estoy en el bar, sentado delante del ordenador, solo hay dos clientes, y un día bastante malo, tu, como antes, tampoco estas, pienso cosas, y dejo de pensarlas, siento cosas y tengo que calmarlas, miro cosas y cierro los ojos, a veces como ahora me pierdo en este día gris y no me encuentro, a veces como hoy lo único que se hacer es pensar en ti, no debería decir nada de esto, pero ¿por qué callarlo? muchos días como hoy me encantaría cerrar, nunca jamás volver a esta realidad, no pasear más por nubes y agarrarme al suelo. Pasan los días, las horas, los meses.... el tiempo, y no se si lo pierdo o lo gano.

2006-01-03T22:17:00.000+01:00

Una chica me dijo: No hay por qué tener miedo. Las cosas dulces y bonitas seguirán ahí cuando consigas despertarte.
Yo estaba despierto, así que imaginé que era ella la que estaba dormida.

2006-01-03T22:11:00.000+01:00

Mete la cabeza en mi boca -dijo el gato- y espera. -¿Habré de esperar mucho? -preguntó el ratón. -El tiempo que tarde alguien en pisarme la cola -dijo el gato-; me hace falta un reflejo rápido. Pero yo la dejaré extendida, no tengas miedo. El ratón separó las mandíbulas del gato y metió del todo la cabeza entre los agudos dientes. La retiró casi inmediatamente. -Dime, ¿has comido tiburón esta mañana? -dijo el ratón. -Escucha -dijo el gato-, si no te gusta esto, te puedes largar. A mí, este asunto me carga. Te las tendrás que arreglar tú solo. Parecía enojado. -No te enfades- dijo el ratón. Cerró sus ojillos negros y volvió a colocar la cabeza. El gato dejó caer con precaución sus caninos acerados sobre el cuello suave y gris. Los bigotes negros del ratón se confundían con los suyos. Desenroscó su espeso rabo y lo dejó arrastrar por la acera. Llegaban, cantando, once niñas ciegas del orfelinato de Julio el Apostólico.

"La espuma de los días" - Boris Vian

2006-01-03T22:06:00.001+01:00

Elaboraba la sustancia de sus propios sueños y con esos materiales fabricó un mundo para mí. Las palabras son gratis, decía y se las apropiaba, todas eran suyas. Ella sembró en mi cabeza la idea de que la realidad no es sólo como se percibe en la superficie, también tiene una dimensión mágica y, si a uno se le antoja, es legítimo exagerarla y ponerle color para que el tránsito por esta vida no resulte tan aburrido.

"Eva Luna" - Isabel Allende

2006-01-03T22:06:00.000+01:00

Imaginemos a un pajarillo: por ejemplo, una golondrina enamorada de una jovencita. La golondrina podría, por lo tanto, conocer a la muchacha (por ser diferente a todas las demás), pero la joven no podría distinguir a la golondrina entre cien mil. Imaginad su tormento cuando, a su retorno en primavera, ella dijera: Soy yo, y la joven le respondiera: No puedo reconocerte. En efecto, la golondrina carece de individualidad. De ahí se deduce que la individualidad es el presupuesto básico para amar, la diferencia de la distinción. De ahí se deduce también que la mayoría no puede amar de veras, porque la diferencia de sus propias individualidades es demasiado insignificante. Cuanto mayor es la diferencia, mayor es la individualidad, mayores son los caracteres distintivos y mayores los rasgos reconocibles.

"Diario íntimo" - Soren Kierkegaard

2006-01-03T22:04:00.000+01:00

Luego extendí la poltrona a la altura de la suya, y quedamos acostados más cerca que en una cama matrimonial. El clima de su respiración era el mismo de la voz, y su olor propio de su belleza. Me parecía increíble: en la primavera anterior había leído un hermosa novela de Yasunari Kawabata sobre los ancianos burgueses de Kyoto que pagaban sumas enormes para pasar la noche contemplando a las muchachas más bellas de la ciudad, desnudas y narcotizadas, mientras ellos agonizaban de amor en la misma cama. No podían despertarlas, ni tocarlas, y ni siquiera lo intentaban, porque la esencia del placer era verlas dormir.

"El avión de la bella durmiente" - Gabriel García Márquez

2006-01-03T22:03:00.000+01:00

Los héroes sólo son héroes cuando se mueren o cuando los matan. Y los héroes de verdad nacen y mueren en la guerra. No hay héroes vivos, joven. Todos están muertos. Muertos, muertos.

"Soldados de Salamina" - Javier Cercas

2006-01-03T22:02:00.000+01:00

Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

"Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj" - Julio Cortázar

2006-01-03T21:53:00.000+01:00

... oí en alguna parte detrás de mí su risa terrible; sabía que estaban en mi bolsillo todas las cien mil figuras del juego de la vida: aniquilado, barruntaba su significación; tenía el propósito de empezar otra vez el juego, de gustar sus tormentos otra vez, de estremecerse de nuevo y recorrer una y muchas veces más el infierno de mi interior.Alguna vez llegaría a saber jugar mejor al juego de las figuras. Alguna vez aprendería a reír. Pablo me estaba esperando. Mozart me estaba esperando.

"El lobo estepario" - Herman Hesse

2006-01-03T21:50:00.000+01:00

¿Qué es lo más triste que recuerdas?Todo ese tiempo durante el cual no había nada que tapase la tristeza. Quiero decir que la tristeza es algo constante. Las canciones tapan la tristeza igual que el ruido tapa el silencio. Cuando las canciones se acaban vuelve la tristeza. Ir sentado en el autobús por la noche. El sonido de los televisores en verano que baja hasta la calle desde las ventanas abiertas, y la luz azul de los televisores en las mismas ventanas, la estupidez de los domingos, organizar tu propia fiesta de cumpleaños, los regalos que no te gustan hechos con verdadera ilusión, dejar de sentirse maravilloso para sentirse normal, no beber, no tomar nada, estar como al principio, Cáceres, cuando desaparece la sensación de ser otra persona que se te queda al salir del cine, las conversaciones del taxista, el metro, las máquinas de chicles del metro, la desgracia o la suerte de los parientes, cualquier noticia sobre los parientes en realidad, tratar de dormir solo sin estar borracho, los trenes de cercanías, que nada se parezca a algo que has leído. Lo peor es la tristeza. Arriba y abajo es mucho mejor que la tristeza, no importa lo violenta que sea la caída.
¿Cuánto puedes subir?

2006-01-03T21:48:00.000+01:00

Conocí a un chico que era alérgico al polen y al polvo y al serrín y al humo provocado por combustión de carburantes y a las ensaladas y a los gatos y las ballenas y a las fibras sintéticas y a uno de cada dos medicamentos. Era uno de esos chicos que no hablan con nadie. Parecía uno de los que viven en campanas de cristal, pero era alérgico a las campanas de cristal, así que tenía que enfrentarse con todas sus alergias. Llevaba sus alergias encima como un viajante de comercio lleva sus maletas. Demostró legalmente que era alérgico a sus padres, así que sus padres tuvieron que darle una pensión vitalicia sin disfrutar a cambio del consuelo de agujerear sus zapatos con sus propias desgracias, además él ni siquiera llevaba zapatos porque era alérgico a la piel y al caucho. Le hicieron unos zapatos de madera pero a él le pareció que era como andar con dos ataúdes chiquititos en los pies, así que los tiró por la ventana. Una chica que pasaba por la calle recogió los zapatos, y como nunca había visto unos zapatos tan raros subió a ver de quién eran. El chico abrió la puerta y la chica entró, los dos se miraron un rato y los dos eran guapos, y los dos llevaban solos demasiado tiempo, así que se abrazaron un poco a ver qué pasaba y resultó que la chica iba vestida con fibras sintéticas y tenía ojos de gato, y estaba gorda como una ballena y tenía polen en el pelo y serrín en el cerebro y antibióticos en los dedos y ensaladas en la falda y un motor de explosión que le ayudaba a subir las escaleras. El chico se murió con una estúpida y gigante sonrisa de felicidad en la cara.
Cuando me desperté estaba seguro de que podía aprender algo de ese sueño pero no sabía qué coño podría ser

"Héroes" - Ray Loriga

2006-01-03T21:43:00.000+01:00

Lo primero que quise fue marcharme bien lejos; en el álbum de cromos de la resignación pegábamos los niños que odiaban los espejos guantes de Rita Hayworth, calles de Nueva York. Apenas vi que un ojo me guiñaba la vida le pedí que a su antojo dispusiera de mí, ella me dió las llaves de la ciudad prohibida yo, todo lo que tengo, que es nada, se lo dí. Así crecí volando y volé tan deprisa que hasta mi propia sombra de vista me perdió, para borrar mis huellas destrocé mi camisa, confundí con estrellas las luces de neón. Hice trampas al póker, defraudé a mis amigos, sobre el banco de un parque dormí como un lirón; por decir lo que pienso sin pensar lo que digo más de un beso me dieron (y más de un bofetón). Lo que sé del olvido lo aprendí de la luna, lo que sé del pecado lo tuve que buscar como un ladrón debajo de la falda de alguna de cuyo nombre ahora no me quiero acordar. Así que, de momento, nada de adiós muchachos, me duermo en los entierros de mi generación; cada noche me invento, todavía me emborracho; tan joven y tan viejo, like a rolling stone.

2006-01-03T21:37:00.000+01:00

Y no es que fuera odioso y detestado y antipático a los demás. Al contrario, tenía muchos amigos. Muchos lo querían bien. Pero siempre era únicamente simpatía y amabilidad lo que encontraba; lo invitaban, le hacían regalos, le escribían bonitas cartas, pero nadie se le aproximaba espiritualmente, por ninguna parte surgía compenetración con nadie, y nadie estaba dispuesto ni era capaz de compartir su vida.

"El lobo estepario" - Herman Hesse